CARITA PINTADA

Como el ángel de Bouguereau, también yo he conseguido tener en la mano, de vez en cuando, alguna mariposa cautiva. De alguna forma todos lo hemos hecho: encerrar en el puño algo (un instante, una emoción, un pequeño placer) o alguien, por puro egoísmo contemplativo. Reconozco que soy muy débil ante la belleza, demasiado. También ante la fragilidad, aunque sea aparente. Que la belleza estética me sume en la más intensa depresión.

Pero en el fondo, ya he aprendido a ser un frustrado coleccionista de mariposas, como el niño travieso del poema de Martí, que las cazaba para luego soltarlas. Porque tanta belleza cautiva está destinada a perecer, y ese acto puede producir un enorme vacío.

De niño, la última mariposa que atrapé le puse un nombre: Carita Pintada. Desde entonces cada mariposa, física o simbólica, que conozco me recuerda ese nombre.

Luego, de noche, muy bajito, bien podría cantar como otrora la melodía de Miguel Matamoros:

Mariposita de primavera
alma con alas, que errante vas
por los jardines de mi quimera
como un suspiro de amor fugaz.

Cuando te alejes a otras regiones
llévale un ruego de adoración
a la que un día me dio ilusiones
que se trocaron en decepciones
que hoy llevo dentro del corazón.

Yo quiero verla para besarla
con esos besos que tú a la flor
das cuando quieres la miel robarle
para embriagarte, cual yo de amor.

Mariposita de primavera
alma con alas, si es que la ves
dile que torne mi compañera
a los jardines de mi quimera
do tú no vuelvas jamás, tal vez.

~ por Félix Hangelini en mayo 18, 2010.

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