LOVE’S NOT TIME’S FOOL

Para aquellos y aquellas que algún día han querido susurrar y han susurrado, como Marianne Dashwood, sin ser escuchados: “Willoughby… Willoughby… Willoughby…” (y que ese Willoughby significara lo que significara.) Sin aspavientos, en la más estricta intimidad. Porque el desamor es así de cursi y de patético y doloroso y tenebroso (y hasta generoso), y es eso quizás lo que lo hace subyugarnos: comprende una parte de nosotros mismos que tememos o nos avergüenza expresar. Un pánico al adiós, a la renuncia, a la desilusión. Eso que a veces nos obliga a decir que es mejor el dolor de la renuncia a aquello que nunca hemos tenido, que el dolor de haber perdido aquello que un día tuvimos. Pero a veces la Pérdida es una necesidad o la inminencia de nuevos caminos. Porque el desamor conlleva sólo eso: una enorme carencia.

Día de reposo en el Bosque, leyendo a Jane Austen.

Sonnet 116, William Shakespeare

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments. Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:

O no! it is an ever-fixed mark
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose Worth’s unknown, although his height be taken.

Love’s not Time’s fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle’s compass come;
Love alters not with his brief hours and weeks,

But bears it out even to the edge of doom:
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.

~ por Félix Hangelini en abril 9, 2010.

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